Maximilian • « Appelez-moi Maître »

Description

Dieu Truite. Maximilian avait beaucoup de noms, certains moins flatteurs que d'autres, mais celui-là était probablement le plus connu. En sa présence, il avait toujours préféré qu'on l'appelle Maître, car il était le Créateur de ces nobles lieux. Dans son dos, il se fichait un peu de son sobriquet ; mais il était assez intelligent pour savoir qu'il était identique. Car tous l'admiraient, après tout ; et ceux qui n'étaient pas d'accord avec cela n'avaient qu'à quitter l'Œuvre, et prestement. Il ne fallait pas manquer de culot pour s'inviter ainsi dans la création d'un autre, tout en refusant de se soumettre à ses lois !

Or, pour d'obscures raisons, certains parmi ses plus proches subalternes (qui eux-même se prenaient pour des homards) se mirent peu à peu à utiliser le terme de Dieu Truite. Il y avait « Dieu » dedans, aussi n'était-ce pas pour lui déplaire, bien que le terme « Truite » l'intriguait au plus haut point. Mais il n'en chercha pas l'origine pour autant ; l'essentiel, c'était d'être admiré par nombre de personnes. Les ennemis (tels que Liam le rustre), quant à eux, furent considérés tels que des poissons rouges. Maximilian aimait cette comparaison ; elle démontrait à quel point il leur était supérieur. Il était le Maître de toute chose, à n'en pas douter. À cette époque, il était heureux ; ses journées fort chargées se résumaient à peindre et à discourir.

Et puis un jour qui pourtant se voulait ordinaire, un drame eut lieu. Suivi de son fidèle Sous-Fifre (dont le nom lui échappait encore), il marchait sur le tapis jaune pour se rendre à la grand-place, afin d'y énumérer son discours. Ce jour-là, un nombre anormal de personnes s'était réuni à ses pieds ; il n'en était que plus heureux. Maximilian ignorait encore que cela allait être le pire jour que l'Œuvre lui infligerait. Et la première grande Tempête eut lieu. Incapable d'accepter la réalité, il préférait croire que sa Création n'y était pour rien ; que tout était la faute d'une quelconque gelée, ou de Liam, peu importe ; mais pas de son propre enfant.

Les côtes broyées et le coeur en miette, il dut suivre ses plus fervents adeptes dans les tréfonds d'un tunnel. Loin de son royal manoir, de son jus d'or et de ses croissants. Loin de la grand-place où se trouvait son estrade attitrée. Et surtout, loin de ses divines habitudes ; de ses pinceaux et de ses toiles. Max. Ne pouvait. Plus. Peindre. C'était peut-être là ce qu'il redoutait le plus ; outre le fait d'être admiré, adulé, adoré, s'il était incapable de peindre, c'était la fin. L'Œuvre voulut certainement le lui démontrer, car peu après ces évènements, Maximilian se retrouva dans la peau d'un poisson rouge.

Il ne pouvait accepter cela. Il ne pouvait accepter cela. Les poissons rouges étaient les ennemis, les hérétiques, autant d'êtres insignifiants qu'il fallait exterminer pour démontrer sa supériorité. À tout prix. Il ne pouvait accepter cela. Maximilian était fou. De rage. Ou fou, tout simplement. Toujours, toujours, être le plus connu, le plus aimé, le plus intelligent. Le plus royal. Sa mégalomanie lui était montée à la tête ; tandis que la peinture, elle, devenait presque insignifiante à ses yeux. À chaque rencontre qu'il faisait, Maximilian devait redoubler d'efforts pour ne pas se faire reconnaître (il usa notamment de la technique du faux nom), mais ne pouvait s'empêcher de vanter ses exploits, sa brillante cervelle, ses beaux yeux dorés, mais. Surtout. Pas. Son. Corps. C'était le sujet tabou, LA chose à ne pas dire si vous ne vouliez pas être considéré comme allié des rustres et autres créatures maléfiques – qui, nous le savons tous, avaient conspiré pour renverser Maximilian de son trône. En plus de toutes ces choses peu flatteuses, peut-être était-il aussi paranoïaque ?

Pour ne pas égayer tous ces évènements, il faillit un jour être découpé en rondelles par le Sous-Fifre en personne (mais quel était son nom, déjà ?). Si la Jolie Subalterne n'avait pas été là, Maximilian ne ferait plus partie de notre monde. Par on ne sait quel miracle, l'Œuvre était d'humeur clémente ce jour-là, car Maximilian retrouva en partie son ancienne apparence. Oui, en partie ! Il avait désormais l'apparence d'une sirène, avec son torse d'humain et sa queue de poisson rouge. À cet instant, ses subalternes virent à quel point ils s'étaient trompés sur son compte et se confondirent en excuses. Mais il ne fallait pas se réjouir trop vite.

Il y eut... une montgolfière. Ou un dirigeable, un avion, quelque chose de ce genre. Quelque chose qui permettait de voler. D'admirer l'Esquisse depuis le ciel. Qui n'en avait jamais rêvé ? Maximilian n'avait pas perdu espoir : sa Création était peut-être innocente, en réalité. Il l'aimait... comme s'il l'avait faite. Alors comment résister au désir de monter dans cette montgolfière/avion/dirigeable

Il essaya.
Sans succès.
En revanche, le Sous-Fifre (son nom ne lui revenait décidément pas) et la Jolie Subalterne, eux, partirent bel et bien. S'il avait été magnanime, Maximilian aurait pu se réjouir pour eux – ou tout au moins leur pardonner cette faute. Ils étaient parti au moment où le Maître avait le plus besoin d'eux. Tous ses adeptes l'avaient abandonné... une fois de plus.

Là, c'était peut-être la fin. Pour de vrai, cette fois. Plus personne n'était là, tout le monde était parti. Avaient-ils, par hasard, rejoint les rangs du rustre, qui était sans aucun doute à l'origine de tous ces maux ? Ou bien l'Œuvre avait-elle réellement cette part d'ombre en elle ? Il ne pouvait pas le croire. Mais. C'était la vérité, n'est-ce pas ? Maximilian était quand même intelligent. Son instinct le poussait à reconnaître ces choses-là.

Alors... il voulut se noyer. Au lac. Pour laisser à l'Esquisse un total contrôle d'elle-même. Car, en effet, tant que son créateur demeurerait en vie, la Création ne pouvait pas se déchaîner, c'était logique. Malgré tout ce qu'elle lui infligeait, elle était incapable de tuer son propre père. Et puis, les enfants, ça ne devait jamais mourir avant les parents. Maximilian était donc, lui aussi, incapable de tuer son enfant.

… Mais voilà, une sirène, ça ne se noie pas. Il sortit de l'eau. Et... rampa. Dépourvu de jambes, c'était la seule chose à faire. Ramper. S'abaisser au niveau de ses propres sujets. Ramper. Être encore plus bas que le rustre. Ramper. Toujours. Ramper... Il vit une lueur, au loin. Des gens, peut-être ? Oh, oui, il y avait son adepte, celui dont il avait oublié le nom, et puis ce subalterne-là (qui était-il, déjà ?), ainsi que le Sous-F...

… Illumination. Le Sous-Fifre s'appelait Ambros.

Maximilian aurait dû s'en vouloir de ne se souvenir de son nom que quand il avait eu besoin de lui. C'était égoïste. Mais c'était dans sa nature. Il devait passer avant les autres. Il était plus important. Sa vie avait plus de valeur. C'était comme ça, un point c'est tout. On ne discutait pas avec le Maître.

Mais Ambros l'abandonna. Encore. Il rentra dans le lieu entouré d'une haie de barbe à papa, laissant son Dieu Truite ramper seul, encore.

La suite, Maximilian ne s'en rappelle plus très bien. C'est exactement la sensation que vous avez lorsque vous rentrez ivre d'un bar, et que vous vous réveillez le lendemain matin sans plus aucun souvenir de la veille. C'était flou, imprécis. Il se rappelait avoir continué à ramper encore quelque mètres, peut-être quelques dizaines ; il n'avait pas compté.

Et puis. Une sensation de liberté. Plus de sensation du tout. Était-il enfin mort ? Finalement, l'Esquisse avait choisi d'être clémente. D'abréger ses souffrances. Naturellement, il était mort (la façon, il l'ignorait), il ne pouvait donc plus penser à cela. Il ne pouvait plus penser à rien. Sauf que voilà, il pensait encore à quelque chose. Y avait-il une vie après la mort ? Soit c'était le cas, et Maximilian était en train de l'expérimenter, soit il n'était pas mort du tout.

Il ne songea pas à cela plus longtemps ; de brusques haut-le-cœur le prirent soudainement. Il ouvrit les yeux. Le sol se balançait sous ses pieds. Non, plutôt : il se balançait au-dessus du sol. Il leva les yeux. Une main. Une main l'empoignait. Ce devait-être une très grande main, pour pouvoir ainsi le saisir tout ent...

Non, attendez un instant. Cette main appartenait au Sous-Fifre, il reconnaissait sa voix. Le Sous-Fifre était accompagné d'un garçon aux cheveux bleus de même taille. Cela voulait-il dire que ce n'étaient pas eux qui étaient grands, mais lui, petit ? Non, impossible ! Personne n'égalait la grandeur du Maître ! Tout le monde se prosternait à ses pieds ! Enfin, il fallait croire que non vu la situation actuelle. Bien que le Sous-Fifre le dépasse, il semblait l'avoir sauvé d'un tragique destin – et même s'il s'agissait d'Ambros, mieux valait être entre ses mains qu'entre celles de l'Esquisse. Dans tous les sens du terme.

Maximilian se sent à présent responsable. L'Esquisse est sa création ; serait-il donc coupable de tous les maux qu'elle inflige aux dessinateurs ? Malgré tout ses défauts, il sait qu'il n'est pas une mauvaise personne. Qu'il soit gelée ou poisson rouge, le peintre, pour prouver qu'il est un roi juste et honorable, a maintenant pour devoir de rétablir la paix dans ce monde. Et de reformer son propre culte, cela va de soi.