Nous n'avons pas peur que la nuit vienne... (en cours)

   

   

Caractéristiques

    CONSTITUTION PHYSIQUE :
    HABILETÉ :
    FACULTÉS MENTALES :
   (Rappel de l'échelle : Particulièrement bas / Très bas / Plutôt bas / Intermédiaire / Plutôt élevé / Très élevé / Particulièrement élevé. N'oubliez pas que les facultés mentales dépendent aussi de la connaissance de l'Esquisse, et que votre personnage vient généralement de débarquer.)


    MÉDECINE : Adepte.
    BRICOLAGE : Adepte.
    MAÎTRISE DES ARMES BLANCHES : Inconnue.
    MAÎTRISE DES ARTS MARTIAUX ET DU COMBAT À MAINS NUES : Inconnue.
    MAÎTRISE DES ARMES À DISTANCE (arc, pistolet, lance-pierre..) Inconnue.
    CUISINE : Expert.
    SCIENCES APPLIQUÉES (chimie, biologie, géologie, etc) Inconnue.
    CONDUITE DE VÉHICULES : Adepte.
    COMPÉTENCES ARTISTIQUES : Expert. (peinture, dessin, danse, chant et musique)
   (Rappel de l'échelle : Inconnue, Adepte, Expert. Vous pouvez rajouter une ou deux compétence(s) que vous pensez pouvoir être utiles et où votre personnage est au moins Adepte).

    PARTICULARITÉS :
 
    NIVEAU DE DIFFICULTÉ SOUHAITÉ : Normal
 

   

Description

Psychologie

Dans le grand théâtre de l'univers, il est à la régie. Il est la petite main qui a peint les décors, il est la silhouette qui s'active à l'abris des ténèbres, il est celui qui fait coulisser les lumières sur la scène, celui qui a préparé le buffet, tapé votre oreiller et bordé vos enfants ; il est celui qui passe après la fête pour nettoyer la salle, un sourire plein de brouillard aux lèvres. Azaria est l'essentiel rouage qui soutient le fonctionnement de la grande mécanique sociale, une pièce discrète broyée par de plus grosses, mais sans laquelle tout serait bien plus lent, moins aisé, et peut-être même tout bonnement impossible. Azaria est voué corps et âme à servir. Il est l'objet pratique dont on aime à user, une créature douce, indulgente et bonne, si bonne, si emplie de bonté... Partout il promène son halo, sa chaleur, son indolente délicatesse d'archange. Il semble évoluer sur un autre plan de la réalité, dans un éternel ralentissement sépia qui fait l'offense aux yeux de découper chaque geste, chaque sourire, chaque œillade tendre, chaque abdication servile consentis avec grâce ; et là, dans sa langueur, dans sa violente aménité, se fait l'illustration éhontée du sublime. Désintéressé, généreux, indulgent, Sieur Coquelicot dodeline au gré des vents contraires, simple fleur éclose dans la fureur du monde. Il est de celles qu'on sème après les guerres, graines de pavots pour oublier la mort, pour asphyxier d'écarlate les anciens champs de bataille. Il a la beauté comateuse des Saintes Vierges, le paisible rayonnement des madones béates aux paupières lourdes, qui peuplent les peintures religieuses de leurs courbes onctueuses, de leur douce gueule lunaire frappée d'extase mystique. Il ne lui manque plus qu'un petit Jésus à border sur ses genoux afin de parachever le tableau, tant il exsude la compassion, la volupté et la bienveillance. Maternel jusqu'au bout des ongles, quand il papillonne d'une existence à l'autre pour y dégueuler sa tendresse, son insidieuse sérénité de façade. Sa douceur est aussi invasive qu'écoeurante ; c'est une mélange de compassion et de magnanimité implacable, tyrannique, lénifiante, semblable à une maladie qui colonise vos nerfs, qui endort la douleur, les doutes, et vous invite à une complaisance infantile, presque morbide. Azaria est un ange de miséricorde qui vous incite à plonger dans un sommeil sans rêves, un simple murmure affectueux à l'orée de votre conscience, une caresse aimante qui ferme vos paupières. Il sera la main bienveillante qui achèvera l'ancêtre dans son lit, en posant un oreiller sur son visage ridé. Azaria est celui qui vous veille par les nuits froides, assis au coin d'un pièce en observant mélancoliquement le feu qui brûle dans l'âtre, songeant vaguement à le répandre aux draps, aux murs, avec un doux sourire. Son onctueuse indolence a quelque chose de profondémentsinistre.

Mais il est si paisible l'oiseau, si serviable. Il est si simple de le laisser entrer dans votre vie, de le laisser aller et venir d'un coin à l'autre jusqu'à l'effondrement, pour se charger en silence de toutes les tâches ingrates, volontaire et cordiale. Pauvre pigeon-  pas de ceux qui voyagent , apparemment crédule. Mais il n'en est rien, ne soyez pas tentés d'en faire un demeuré. Azaria a conscience que l'on profite de lui. Il forge par lui même toutes ses routines serviles. Voletant entre les mains d'autrui, il fait claquer ses ailes contre vos doigts, bâtit son nids entre vos paumes, prêt à être froissé, écrasé, ou caressé peut-être, à être couvé, célébré et aimé. Il se donne tout entier, se laisse utiliser, s'offre au premier venu pour absoudre sa faute. Sa vie n'est qu'une longue expérience de martyr, qu'une interminable abdication aux plaisirs égoïstes, des plus coupables aux plus vagues. Une renonciation à l'individualisme, un don constant de ses ressources ; émotionnelles, physiques, intellectuelles. Il s'essaie sans cesser à justifier sa présence en ce monde, s'excusant d'exister avec un doux sourire. Il ne sait qu'être esclave. Il ne sait que chanceler d'une servitude à l'autre. Jamais tout à fait présent et pourtant attentif, auréolé d'une mélancolie qui l'entoure tel un nuage toxique. On étouffe sous sa douceur, sa patience maternelle, on se trouve immanquablement fasciné par sa beauté fragile, son rayonnement sublime. Un magnétisme gourd et discret l'environne. Il n'en joue pas pourtant. Il s'efface pour rejoindre les coulisses du monde, vaquer à faire la pièce plus belle, sans pour autant y prendre part. Petit indispensable qu'on foule du pied et dont les mains accouchent la lumière de la scène.

Azaria est un songe d'aquarelle dilué par les orages. Le reflet d'une journée d'été enfuie depuis longtemps, qui glisse encore sous les paupières, image rémanente d'une époque plus faste. Quelque chose, un jour, lui a brisé l'échine, a déchiré son cœur et corrompu son âme.

Il a désormais son sourire-barrière, l'infranchissable mur de ses lèvres moirées, l'antichambre feutrée et cloisonnée de sa bouche. On pourrait n'y voir qu'une certaine lenteur d'esprit ou de la gentillesse, la marque d'un caractère réservé dont le sceau a mis un verrou sur sa voix. Mais il s'agit d'autre chose. Dans sa terrible bienveillance, son oppressante douceur, il y a de l'abandon, des rênes qui claquent en attendant une main à laquelle s'enrouler. Azaria traverse sa vie tel un bateau naufragé, tranquille sur le courant furieux de l'existence, attendant passivement qu'on le remette à flot, heureux d'être guidé, cherchant à être utile, quitte à n'être plus qu'une fonction, qu'un objet. Il en tire un plaisir frisant le masochisme, une douloureuse extase ; à jamais insatisfait, à jamais en souffrance, il répète les mêmes mécaniques absconses pour soulager une existence qui ne ressemble à ses yeux qu'à une longue agonie. Se maintenir occupé, se rendre utile, mériter une marque d'affection, de considération...  Azaria ne pense pas être digne d'amour. Alors il s'offre et se déshumanise. Il ne connaît pas d'autre moyen afin d'être estimé. Il cherche sans cesse à s'assurer qu'on ne l'oubliera pas sur le bord de la route- mais sans oser imposer sa présence, sans oser faire de bruit. Toujours le plus discret du monde dans ses invasions, toujours digne, toujours patient. Toujours craintif.

Azaria vit dans la peur d'être abandonné. Azaria vit dans la certitude qu'il vaut mieux mourir que d'être seul. Alors jamais il ne laisse voir sa douleur ni ses doutes, jamais il n'exprime autre chose que la sérénité, et même ses angoisses semblent être tempérées, quand avec un sourire voluptueux de douceur, il paraît balayer les soucis qui lui pourrissent le cœur. Sa chute est longue, et lente, son abîme est sans fin. Sa tragédie s'écrit au ralentis, tant et si bien qu'on peut obscurément sentir son développement sans pourtant la comprendre, que l'on peut deviner l'ombre qu'elle porte sur lui, sans jamais néanmoins percevoir l’immensité de sa souffrance. Tout le malheur qui habite sa carcasse n'est qu'une impression vague palpant à peine vos nerfs ; un barbelé ignoble sous de grandes couches de crème. Sieur Coquelicot et bien plus secret qu'on le croirait d'abord. Aux yeux qui l'observent, il est tout au plus un jeune homme sujet  la mélancolie. Peu voient combien il orchestre sa vie à la manière d'un prélude à son suicide prochain.

Azaria est un naufragé. Un résigné dont le corps s'accroche encore par spasmes instinctifs aux débris qui l'empêchent de se noyer tout à fait. Les yeux mis-clos, balloté par le courant, il s'échoue dans la vie d'autrui sans aucune volonté, croyant sans y croire à sa salvation, espérant sans espérance qu'il saura mériter d'exister dans vos yeux, qu'il saura mériter votre amour, fut-il celui qu'on réserve à un chien. Il aide. Il donne. Il s'épuise pour les causes les plus minables, rayonnant d'empathie, de tendresse et de compréhension. Infiniment compatissant. Infiniment vulnérable.

Il s'écorche à tous les virages de son existence, trébuche à chaque pallier. La roselière de ses blessures s'étend et se renferme, visible puis spectrale, ravalée par la chair. C'est un garçon-cimetière au corps emplis de cris. Quand sa douceur flanche, le vide prend possession de ses yeux. Alors il se tait, agonise en silence, replié sur lui même.

Azaria ne songe qu'à la douleur du monde. La sienne et celle des autres. Azaria la recueille et la berce au creux de son giron, l’enfouit dans sa poitrine de moineau anémique. Il ne connaît que la caresse. Ne concède qu'au pardon. Ce n'est pas tant de la gentillesse qu'un besoin compulsif de prouver son utilité, de justifier son existence en la dédiant aux autres. Alors il accepte. Il excuse. Et dans un abandon nauséeux, il mise tout sur une bonté christique qui ne doit qu'à l'expérience traumatique de sa candeur bafouée.

On écoute Azaria, car on aime à l'entendre, à l'observer, à tendre l'oreille pour comprendre ses mots. On se laisse amadouer par sa tendresse de caneton, par ses manières délicates et sa langueur délétère. On glisse dans son monde feutré, bourdonnant d'asphyxie, on se prend à être captivé par son évanescence. Azaria est une caresse portée sur la conscience. Un long filet de miel brun dans l'amertume du monde. Il apaise et enchante, fascine quand il se hisse au-delà du silence. C'est un don étrange qu'il possède, s'imposant par la douceur et les murmures, audible quand il le souhaite, mais effacé le reste du temps. Un  absurde charisme a échu au Rossignol, lui conférant un pouvoir lénitif, une force de persuasion tout à fait sidérante. Il a ses heures de gloire quand ce pouvoir agit. Il irradie alors comme une sainte icône, avec sa gueule de madone, avec sa voix crémeuse.

Et puis il balle, et chuchote en se laissant drainer. Il se flétrit dans les anneaux de la maladie qui ne le quitte jamais, complice depuis l'enfance, sœur vicieuse attentive lui distribuant des claques. Il étouffe et se blesse. Fragilité osseuse, perméabilité à tous les mauvais germes, émissaire comateux de toutes les épidémies, chancelant au moindre vent... C'est à cœur joie que s'en donnent les virus dans le terreau de ses entrailles crémeuses. Ça s'ébat dans son corps, d'une crève et d'une allergie à l'autre. Il tousse, crache, frôle la mort et revient. Se relève et poursuit sa pantonyme atone, esclave de sa douleur, de son infrangible culpabilité. Enchaîné à son corps de damné, d'ange déchu, sans rien pouvoir y faire que d'épuiser ses forces.

Sur sa peau, la couleur nécrose en bourbiers d'ecchymoses. Hémophile en fleur, d'un hématome à l'autre. Semblant mettre un point d'honneur à collectionner les tares et les bleus comme autant de médailles épinglés à sa chair. Il a l'automne le plus suintant de pourriture noué à la carcasse, doucereux de langueur.

Et puis il y a la voix. Le chant, la danse. Et l'on comprend pourquoi ce garçon frémissant d'un silence à un autre, ascète de la parole, est pourtant connu en tant que Rossignol.

C'est un garçon qui chancelle au bord de ses chansons, des chants immenses aux frontières élastiques. C'est un éclopé dont les pleurs et les cris se muent en mélodies, un titubant aux yeux gourds dont l'âme malade fleurit au bord des lèvres en bouquets bilieux, dont les mots s'élancent en vrilles mélancoliques. Sa gorge est engouée, il est figé d'extase, tendu tout entier dans l'effort de cette expiration, cette floraison printanière du son fait harmonie. Son visage crispé se meut dans le flux ondoyant des harmoniques brisées qui naissent dans l’amphithéâtre carné de sa poitrine dévastée de toux, résonnent dans le jardin cramoisi de sa bouche. C'est un filet argentée qui danse à ses paupières, un faisceau ondulant tissé de clair de lune et de brasier sauvage.

Son gosier de velours vibre alors d'un chant clair, et soudain, il se fait lui même l'impression d'être un jardin humide qui s'ouvre sous la lune. Ses lèvres fleurissent, couronnées par la voix, qui s'élève, qui s'étend, qui bariole, et saisit, retombe en ondée chaude, liquide, accaparante. Il chante, propulsé à des hauteurs ardentes, à un cosmos de sirop et de sucre filé. Créant des astres, des abîmes, des fresques trémulantes, aux seuls outils qui lui permettent de sculpter des chanson, aux seules modulations aériennes de sa voix. A ses contradictions sublimes.

Elle est rauque. Fêlée comme un éclat de charbon incandescent, craquante, cassée, roulante comme le tonnerre. Elle a l'ardeur des braises réanimée, une raucité sauvage qui empreinte aux symphonies du brame, aux grésillement du jazz. Il fait vibrer les cordes à violon qui se tendent dans sa gorge, joue de l'archet avec sa voix. Met à mort des altos pour mieux ressusciter leurs cris. Les vagues se succèdent, soufflées d'entre ses joues. Alors, il devient si vieux tout à coup, et tellement moins chétif : sa voix est douce, profonde, bordée de satin frais, frémissante de velours. On y trouve des abîmes. Sa voix est maternelle, léonine, sensuelle et subversive. Une onde crépusculaire dédiée aux bains nocturnes, un alcool étourdissant qui fait tourner les têtes. Il y a de l’ivresse dans ses chants, un abandon sublime, presque ignoble de sensualité. Quand Azaria laisse planer ses chansons, c'est le monde qui s'envole aux arpèges de sa voix, explosant rythmiquement en accord avec elle. Car il n'est plus que pure musique quand ses lèvres se descellent sur un chant languissant. On nage avec lui dans des mers abandonnées au soir, éclaboussées d'étoiles, poignardées par l'immobilité qui précède la tempête. On le suit sans canot sur les vagues de son spleen, on se prend à couler dans les abîmes fluctuants qui jalonnent ses chansons, dans les silences qui bordent leurs paroles. Tout ce qu'il n'a pas fait dans le chaos de sa vie, Azaria le rend quand se déchire sa bouche. Il fait saigner sa gorge et éviscère ses muses. Eructante, sa voix se fendille comme un charbon ardent. Il vomit des escarbilles, accouchant des mots vifs, enroulés tendrement dans le ruban de sa langue, l'incendie et la jette au beau milieu de la nuit, en use avec du charme pour féconder l'oreille de mille et un mots qui sont autant de phalènes, duveteuses, poudrées et mourantes, suicidées aux tympans assaillis par le chant. Il s'envole pour balafrer la Lune, frénétique en ses danses, sanguinaire sur un dernier claquement, jouant des tonalités, brisant chaque mot, composant des fresques brûlées faîtes de souffre et de cendres où se dessinent ses peurs. Il disperse les étoiles et recompose la nuit. Un chant de mort et d'amour, empreint de pureté, ou d'érotisme

Et parfois elle est claire, cette voix qu'il exhale. Presque tintante, comme un grelot. Le garçon berce alors une douceur lagunaire, prise au piège dans sa gorge, l'étend comme un draps de satin pour y border votre âme.  Il gueule autant qu'il soupire dans ses chants. Lui qui ne sait se plaindre, qui vit à la limite de l'audible et de la perception, qui fuit farouchement la violence et se complaît à n'être qu'un objet duquel on use sans s'en apercevoir. Ses hurlements sont musicaux, harmonieux, un délice à l'oreille. On les écoute, sans forcément comprendre ce qu'ils ont de sinistre.

Azaria ne sanglote que de la manière la plus mélodieuse, agréable à entendre. Travestissant la peur et la souffrance par ses cabrioles de forain et la philharmonie de ses entrailles crissantes. Il ne s'exprime qu'à travers une succession de masques.

Et le reste du temps, il sourit, il acquiesce et il sert en silence.

Physique

Il est à mi-chemin entre l'aube et le vent, coloré de safran et de lumière rosée. Enchaîné à la terre, appelé par les airs, défiant la pesanteur de sa grâce nymphéique, toujours en équilibre entre sol et hauteurs. Azaria est composé de feuillages frémissants et de cieux en sirop, qui lui font une carcasse à la fois vive et longue. Languide et fluide d'un même tenant, il a  le geste aqueux. Homme oiseau aux grâces faunesques, aux longs membres duveteux, c'est une torsade humaine flexueuse et dorée, dont chaque courbe croquante est tapissée de velours. On l'a fait de miel brun et d'aurore liquéfiée, coloration exquise de sa peau parfumée. Le moelleux de la viande accrochée à ses os n'a d'égal en douceur que la tendresse brûlante de son regard de chiot. Des yeux liquides, aimants à vous en crever le cœur.  Des yeux profonds, emplis de tourbillons. Yeux d'orage et de menthe infusant aux creux ses orbites moirées, sous de lourdes paupières effrangées de cils denses- comme des phalènes poudreuses venues s'humecter aux bassins de ses iris brumeuses.

Il y a sur sa peau l'ocre et le cuivre chaud. On trouve quelques rayons de soleil dans les courbes onctueuses qui gravissent les déliés ivoirins de ses os ; et le déferlement de velours de sa chevelure fluide ondule en boucles lourdes, nichant au creux de son cou amiteux des nébuleuse auburns. Il a le port altier, les clavicules fuyantes, saillantes comme les barreaux d'une cage sous sa peau délicate. Mais la maigreur moelleuse, toute foisonnante de courbes ; un corps semblable à une poterie, hypnotique tourbillon de chair tendre, où se dessinent quelques muscles polis par la danse qui doivent concurrencer tant sa minceur de saule que l'infernale velouté de sa viande, la gracieuse rondeur de ses membres. Ses jambes sont longues, fuselées, glabres douces et crémeuses ; son ventre est un vortex de douceur où convergent tous les duvets de son corps, à peine boisé d'un rail de poils bouclés grimpant vers son nombril. N'eut été la trinité ballant entre ses jambes, Azaria pourrait se faire passer sans peine pour une demoiselle. On se laisse aisément tromper par son androgynie, car au-delà de son aspect physique, Sieur Coquelicot ne semble pas empiéter trop franchement sur les manières de l'un ou l'autre sexe ; son odeur, ses gestes, sa voix, tout conspire à le désigner tour à tour homme ou femme. Lui même ne semble pas y porter d'attention, ne donne aucune réponse, ne semble en fait n'être pas satisfait ni par l'une ni par l'autre, sans pouvoir l'exprimer- alors, comme pour tout le reste, se contente d'hausser les épaules et de baisser la tête. Avec un sourire comateux de sainte vierge, un regard embrumé à ses pieds. Ce n'est finalement qu'une autre abdication.

Sa nuque de cygne ploie vite, ode à la soumission. Ses fines mains de harpiste se croisent trop aisément. Il crée la tentation d'un abus, tant sa délicatesse exhale la vulnérabilité, tant la finesse de son corps confine à celle du verre. On ne peut s'empêcher d'y voir un appel à la brusquerie, une demande implicite à le briser en mille et un morceaux de faïence orientale... Il semble parfois n'être qu'un symbole dénué d'humanité, incarnation frissonnante de l'animal sacrificiel, une simple offrande à la violence du monde, étendue sur l'autel avec un abandon frisant l'extase mystique. Car le moindre vent contraire pourrait l'emporter, établir une emprise despotique sur son corps. C'est qu'il a l'anatomie d'un voilier arrosé de soleil. Clavicules déliées et omoplates mobiles lui déchiquettent le dos, encadrant une colonne vertébrale ondulante, sinueuse, aussi souple qu'une corde. La finesse de sa chair met en exergue une ossature d'oiseau. Et qu'elle est belle cette ossature ! Gracile et bien trop longue, presque remplie d'espaces. Mais quelle harmonie dans le dessin superposé des muscles et de os, qu'il est frêle et agile le Rossignol, perméable aux caresses comme aux coups qu'on lui porte... Martyr éhonté débordant de langueur, s'abandonnant aux pierres de la lapidation. Il a la beauté des éphémères, des créatures furtives que le brouillard emporte. Sa chair onctueuse semble pouvoir être modelée par le souffle et la contemplation ; un regard trop appuyé le ferait basculer.

Rossignol tout de feutre et de pétales de roses. Azaria semble résulter d'une alchimie étrange, comme si on l'avait conçu non pas par des offices charnelles, barbaque convulsionnée arrosée de sueur, mais en suivant scrupuleusement une recette occulte. Il est de miel et de fleurs fanées, d'herbes aromatiques macérées dans une eau de montagne, tout de sirop et de crème et de parfums liquides. Comme accouché du ventre d'un chaudron en cuivre, puis nuancé avec amour d'un arc-en-ciel d'épices. Amené à ce monde par un brin de magie, quelques incantations, et destiné à un jour à s'en évaporer comme un être de conte.





Ses yeux pourraient être ouverts depuis une éternité, billes de couleur fichées dans ses orbites. Son corps lui même pourrait être là de longue date- une date immémoriale du fond âpre des âges. Il est aussi frais qu'un galet roulé par les flots froids du temps. Aussi frais, aussi compacte. Aussi inerte et langé de silence. C'est un état de stase, une langueur morbide. Perpétuelle. Infinie. Il est en dehors des tournoiements du temps. Il est à la périphérie des jours et des nuits, il vit en marge de la danse astrale ; quoique cela puisse signifier ici, avec un ciel fait de collages divers. Il serait bien difficile de s'adonner à l'astrologie ici. Ici où d'ailleurs ? S'il pouvait encore s'en soucier, Azaria chercherait des réponses. Mais les pensées filent en lui comme des lumières furtives. Comme un vol d'hirondelles.... N'a t'il pas connu une hirondelle, d'ailleurs ? Une belle au corps désarticulée et aux sourires grinçants, avec la rage aux yeux et la violence aux doigts. Peut-être bien. Il y a eu de nombreux oiseaux dans sa vie. Toute une volière déversée sur sa gueule... Ou alors non ; ce n'est peut-être pas vraiment sa vie, juste les reliquats d'une existence étrangère, observée, assimilée, mais à laquelle il n'a pris aucune part. Car il est là depuis toujours n'est-ce pas ? Couché ici à observer le ciel, avec un corps fait de musique, un mélodique entrelacs de vibrations maintenus, sans forme précise. Un simple bourdonnement contenu dans une poche d'air. Voilà ce qu'il est finalement. Pas un être de chair et de sucs, pas une pierre- rien qui ne soit matière. Il est un lacis de sonorités douces. Un bruit contenu, maintenu, qui persiste longtemps après l'évaporation du corps qui l'a conçu aux tréfonds des mécaniques charnelles. Bruit d'entrailles bouillonnantes, de cœur crissant, d'expirations sifflantes. Quand l'air cessera finalement de vibrer, il se dissipera, et alors il n'y aura plus rien... Plu  même de ces images furtives, de ces mots qui cognent. L'odeur de la merde et l'éclat des couteaux disparaîtra ; les tasses de porcelaine et les plantes cascadant des étagères disparaîtront ; les mains douces et les mains brutales, les sourires onctueux et les sourires râpeux, les yeux liquides et ceux d'acier, les caresses lourdes et les frôlements exquis, les baisers et les claques. Tout s'évanouira. Les vols cesseront dans son esprit, ils ne reviendront plus de l'abîme salvateur qui a pris la place de ce peu de choses qu'est finalement la mémoire. Branlant échafaudage, rien de bien important. On peut probablement faire sans, vivre en reniant la sienne. Mener une existence de contemplation, une vie paisible faîte d'une douce, languide, bienheureuse agonie. Il n'en demande guère plus. Cela pourrait suffire.

Il s'y emploie déjà, paisiblement errant. Dériver est facile : le ciel grouillant capte son attention, accapare son esprit.

Des mots en vrac, des confettis d'images. Un gruau de couleurs et de lettres agité d'un mouvement parfois frénétique, dénué de sens- une bouche, un bras, des lamelles de paysages. De simples fragments, un dégueulis de diapositive en furie, du déchet d'atelier. Un agglomérat de brouillons tous compressés dans une même corbeille, collés ensemble par l'humidité. Une pâte versicolore, poisseuse... Une prolifération tumorale d'art réduit en morceaux. Un courant qui emporte ses yeux au gré des tourbillons d'images, des flots de mots entrechoqués. Un réconfortant chaos, à l'extérieur, qui empêche l'abîme de se remplir, qui dilate les ténèbres, réduisait à néant toute tentative d'y édifier quoique ce soit qui tienne du souvenir ou de la suite d'idées. Trop de mouvements. Trop de vents dans son crâne. Bourrasques inaudibles, impalpables. Simple glissement, délicat coup de balais sur la pensée construite. Son esprit ne s'emplit pas au diapason du ciel. On y trouve que du vagabondage, qu'un flux constant d'idées incohérentes. Une paisible dérive, un merveilleux état d'ataraxie.

Il souhaite n'en sortir qu'à la faveur d'une mort très calme. Un dernier soupir de vie, un glissement fatidique. Doux voyage vers le terme, point final en trou noir... Mais les choses sont rarement telles qu'on les souhaite.

Ce sont les mots qui le berçaient qui l'arrachent à la tranquillité. Quatre phrases dans l'imprimé du ciel, quatre déchirures. Sans lèvres qui les sculptent, sans doigts qui les écrivent ; mais ils contiennent un son. L'encre qui gaine leurs formes brunes est gonflée par une voix. Habitée, investie, comme un simple costume. Les tracés se font comme des formes huileuses animée d'une vie lente. A l'inverse des autres mots qui s'embrouillent dans le ciel, ceux là ont un timbre, ils sont modelés par une nuance, enveloppés dans une langue. Ils ont une texture. Ils se gondolent, respirent, et ils le touchent. Ils refusent de partir, de traverser son crâne. Malgré la douce et impérieuse bourrasque de l'oublie, ils s'ancrent dans les ombres, colonisant l'abîme. Ils s'imposent. Et il n'a guère d'autre choix que d'entendre la voix, que de laisser sonner les syllabes assassines.


Quelqu'un va mourir. Il est temps de manger, de baiser et de s'écorcher vif. C'est le temps des banquets, des orgies et des pleurs. Quelqu'un va mourir, comprends-tu.


Les phrases refusent de passer leur chemin. Il n'arrive plus à lire le ciel- sa vue se brouille, une interférence gagne ses nerfs optiques. Un bug. Pincement. Massacre.  Les images refluent dans une implosion de couleurs. Et il suffit que ces quelques mots ne s'agglomèrent dans l'abîme... Il suffit du monument d'horreur qu'ils édifient en lui, pour que cessent la paix, l'ensommeillement morbide. Alors son corps n'est plus une musique tenue dans une poche d'air ; c'est un douloureux paquet de viande jeté contre un squelette en vrac, une brochette de membres sur un mikado d'os. Les blessures se réveillent, roucoulent à fleur de sa peau, s'élèvent dans un frisson, fleurissent en ecchymoses. Sa chair lui revient comme un suaire glacé. Ses lèvres s'ouvrent, sa voix se tend. Faible piaillement d'oiseau. Il est dans son corps comme au sein d'une prison. Un doux cercueil de feutrine et de membranes mouillés.

Autour de lui, tout n'est que ruines. Décombres poussiéreuses et grinçantes, qui s'enveniment d'un angle à l'autre, apologies du chaos et de la destruction. Il repose lui même dans un berceau d'ordures et de pierrailles. Mais autour de lui, un écrin de verdure phosphorescente s'étend, portant une caresse lumineuse sur sa peau. Doux cocon tissé de murmures chauds, chuchotis extirpés de la terre en franges douces, chaque brin illuminé en sa matière elle même. Un apaisant friselis fait se mouvoir la pelouse anormalement luisante. Il y a comme une chanson très douce au ras du sol, mais inexorablement concurrencée par les plaintes lugubres du vent qui s'infiltre au-delà de la petite trouée où repose, en pirogue naufragé, son petit corps fourbu. Il tend l'oreille aux bruits qui coulissent alentours. Il est toujours question de voix. De musiques. Du moins, il croit sentir que c'est le cas ; rien n'est en fait certain à propos de lui, de ce qu'il croit connaître. Il vient seulement d'être rendu à l'existence ; et s'en serait bien passé.

Azaria refuse de se lever. Il reste échoué parmi ses propres membres, dans un cercueil d'hématomes et de courbatures, dans un champs de coupures. Tant pis, la paix s'en est allée. Le ciel a jugé bon de la lui retirer, avec ces quatre phrases, ces mots dotés d'une voix. D'une personnalité, d'une substance. Ce devait être un signe. Une incitation au mouvement, à la vie ? Mais pourquoi faire. L'oubli est doux, et l'inertie aussi. La douleur finira par s'estomper. Le froid aura raison de ses nerfs.

Il s'essaie à attendre, dans une souffrance somnolente. Intrusive, annihilante, qui dévorera ses nerfs.

Lis de nouveau le ciel. Mais chaque mot s’agglutine au précédent. Chaque image reste prisonnière de son esprit, s'accroche à un barrage, exige d'être nommée, comprise, analysée. Ce n'est pas ce qu'il cherche ; son inconfort grandit. Son corps trésaille, pincé d'un nerf à l'autre. Et les pensées sont trop présentes, trop nombreuses. Il comprend qu'il n'y aura plus de somnolence. Il ne pourra pas mettre fin au vacarme. Pas en restant ainsi.

Son corps se redresse de lui même, automate de pierre ponce et de fils barbelés. Ses mains l'auscultent de leur propre chef. Il ne parvient pas à songer aux actions entreprises par sa carcasse fourbue ; elle se met tout simplement en marche, faisant du bout des doigts une lente auscultation, palpant les zones sensibles, réveillant tous ses nefs. Le ciel hurle dans sa tête, hurle son ouragan de phrases mêlées, hurle sa tempête d'images scotchées en collages denses ; et dans l’œil du cyclone, au cœur de cette violence, il y a les quatre phrases qui hurlent encore plus fort. Les quatre phrases et la voix douce qui fait les mots charnus. Les frissons lui galopent sur l'échine. Quelque chose pèse sur son cœur, une lourdeur terrible.
Il vomit, distraitement. Bouillasse limpide comme de l'eau de rose.

S'extirper de la clairière ouverte dans les ruines n'est pas une mince affaire. Son avancée est précautionneuse- il y a déjà trop d’égratignures, trop de bleus sur son corps. Il pourrait bien saigner à mort à la prochaine coupure- ce serait bien, peut-être. Son ascension est celle d'une araignée neurasthénique. Il avance lentement au gré des bâtiments effondrés et des tuyaux tendus vers le ciel. Quand il parvient à trouver une nouvelle clairière, son souffle est court, et aux plaies légères qui n'en finissent plus de baver sur sa peau se mêlent une patine de crasse et de sueur. Un début de fièvre s'est glissé dans son crâne, léger et implacable, virtuose de la menace qui vrombit sous son front. A tel point qu'il lui faut un certain temps pour prendre conscience qu'il n'est pas seul dans cette trouée au milieu des décombres. Sur un porte manteau étrangement festonné d'une guirlande de noël pépie une couvée. C'est le premier signe de vie qu'il lui est donné de voir ; d'entendre, même, à travers les acouphènes qui bourdonnent au fond de ses oreilles. A rebours, finalement, deux questions évidentes se détachent du sombre brouillard qui roule entre ses tempes.

Qu'est-ce que je fais là... pourquoi tout est en ruines ?

Il n'y avait même pas pensé. Tout à enclencher la laborieuse mécanique du geste, tout à s'extirper des lourdes vagues de mots qui empoissent son esprit ; il n'avait pas pris le temps de saisir consciemment à quel point tout ce qui l'entoure est étrange ; que sa présence ici n'a pas d'explications. Cela lui a d'abord semblé tout à fait naturel. Être simplement là, balloté sans savoir pourquoi, parcourant sa vie sans y avoir de prises. Devoir s'adapter, sans même y penser- mener une existence somnambulique où seules compte les mains qui le dirigent. C'est peut-être ce qui le fait réagir en fin de compte. La prise de conscience de cette immense solitude, et avec elle, un malaise, une étreinte esquichante à son cœur. Un frisson de panique anticipée. Avoir le choix, être libre, exister pour soi même... Ce sont là des choses intolérables;

Mais pour le reste, baste. Peu importe les ruines ou le flou artistique du passé, bouillis de visages, de voix et d'impressions fugitives qui s'écrasent aux carreaux de sa conscience comme des moineaux blessés. Les décombres ne l'interpellent pas plus que le désordre artistique des cieux réaménagés en archives défilantes. Il sait simplement que rien de tout ça n'est normal. Mais est-ce bien important ? Était-ce bien mieux, "normal"... ? Il lui semble avoir seulement troqué une absurdité bien planquée pour l'expression frontale de cette dernière. C'est sûrement mieux ainsi d'ailleurs. Une folie franche, une incohérence crachée au visage ; pas celle qui se cache en petites lettres noires, pas celle qui louvoie au gré des codes, des morales et des lois. Celle-là est bien visible, et il en éprouve presque du soulagement. Une démence exhibée, montrant ses crocs et ses griffes. Il la préfère ainsi palpable. Il a toujours évolué dans ce monde aux repères troubles, emplis de violence, de chaos ; que son visage bariolé fracassé par l'absurde soit enfin visible à la vue de tous le réjouit presque finalement. Ainsi tous comprendront peut-être que rien ne sert de chercher à garder prise dans le chaos du monde. La nausée existentielle qu'il éprouve à parcourir un univers incohérent, indifférent et brutal lui est déjà si familière qu'il n'a pas le sentiment d'avoir fait un grand pas vers une nouvelle vie à la découverte de cette Esquisse meurtrie. Pour lui, ce n'est que la continuité d'une errance ignoble déjà embrassée longtemps auparavant. Il le sait, obscurément. Il a toujours été perdu. Dans un champs de ruines, sous un ciel en compote ? A peine plus qu'au gré des villes et des couloirs sans fin.

Alors, le non sens de ce qui l'entoure ne l'émeut pas vraiment. Mais l'horrible solitude, elle, le pénètre comme un couteau à pain, raclant sur chaque recoin de son corps. La pensée d'avoir à décider quoi faire, d'avoir à se débrouiller seul... L'angoisse vrillante du libre arbitre. Cela l'étrangle. Il a suffit d'un chant pour le lui rappeler, pour le sortir de la transe douloureuse qui le transporte depuis qu'il a ouvert les yeux- il y a mille ans, lui semble t'il.

Maudits soient les oiseaux, satanés enjôleurs. Toujours les traîtres enchanteurs s'en viennent sans vergogne lui picorer la nuque. Toujours ils veulent se faire un nids de ses entrailles crispées...

Et c'est plein de tendresse pourtant qu'il s'approche du porte manteau, plein d'espoir imbécile et de fébrilité. Car le voici, le fameux prétexte à demeurer en vie. Protéger la couvée, se faire veilleur d'oiseaux. Oui, ce peut être aussi simple après tout... Il suffit de servir, quelqu'un ou quelque chose. D'avoir une chose à protéger, de se dédier à une cause. Fut elle futile, fut-il vain de


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   La description est, concrètement, le champ dans lequel vous nous dites tout sur votre petit personnage. Vous pouvez choisir de diviser cette partie en plusieurs sous-parties (par exemple, caractère/arrivée ou caractère/histoire/arrivée) ou de n'en garder qu'une seule. Si vous avez aussi le choix d'aller à l'essentiel ou de vous étaler sur de longues pages, il y a quoi qu'il en soit plusieurs éléments importants qui détermineront la validation de la fiche et ce que nous nous attendons à retrouver :

 
   • L'histoire peut être mentionnée de façon vague, mais si elle est écrite et paraît peu cohérente sans pour autant que votre personnage soit "fou" (= ait une vision altérée de ses propres souvenirs), cela ne passera pas.
   • Nous accordons une partie importante à la partie "Vie dans l'Esquisse" de votre personnage. Son contenu dépendra du temps que votre personnage a déjà passé dans l'Esquisse. Dans tous les cas, il faudra inclure ses premières impressions et sa réaction face à ce nouveau monde, soit de façon narrative soit de façon plus descriptive. Dans le cas où vous auriez un peu d'ancienneté, il vous faudra également parler de ce qu'il a fait après son réveil, naturellement.
   • Que cela soit inclus dans votre description ou mentionné dans un coin à part, nous aimerions également que le rapport de votre personnage à l'intrigue soit mentionné (avis sur les cyantifiques, sur la situation, sur le lieu en cours, position, implication, rôle, "but".. bien sûr, votre personnage peut avoir les idées floues ou être en perpétuelle introspection, de grandes lignes suffiront)
   • Si c'est votre premier personnage dans cette époque, nous aimerions également que vous insistiez un peu sur l'univers en lui-même, à travers des éléments de description. Il ne s'agit pas de copier/coller ou de réécrire les annexes, mais plutôt de nous montrer que vous avez tout compris (nous préférons voir ça dès la fiche plutôt que de devoir reprendre quelqu'un sur un RP parce qu'il a oublié que le ciel n'était pas bleu par exemple).
   • Enfin, n'oubliez pas qu'il y a quelques règles énoncées au sujet des personnages dans le règlement !

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