[Portail fermé] Base militaire ▬ Entrée

Pour l’instant, obéir à Eelis semblait être la manière la plus sûre de ne pas avoir mal à la tête.

Enfin, il le pensait jusqu’au moment où ce dernier parla de serviettes avant de d’éloigner avec une discrétion redoutable en direction du… portail d’entrée. Mais bien sûr. Liam observa le manège de son comparse d’un œil aussi critique qu’ennuyé. Il n’avait visiblement même plus la force de s’énerver. Ce qui, à tous les coups, serait considéré par le grand blond comme un fabuleux progrès ou autre chose de tout aussi improbable et hors contexte.

L’étrange hybride finit par lâcher un long soupir et lancer son panini au troisième membre de leur improbable trio. Eelis venait de l’appeler. Il ne l’avouerait probablement jamais, mais pour une fois, juste rester bêtement assis semblait être affreusement tentant. Il avait véritablement besoin de se reposer un peu, de façon presque critique. Ou il allait craquer. Mais Eelis venait de l’appeler. Il ne pouvait qu’y aller. Sinon il risquerait encore de faire quelque chose de douteux ou de se foutre dans une situation complètement rocambolesque.

Un peu de pitié pour ses nerfs, enfin.

▬ Mange, dit-il simplement à la jeune femme aux oreilles pointues, avec toute la politesse du monde (autrement dit, d’un ton aussi désintéressé que grossier, pour le coup).

Puis il rejoignit Eelis, à foulées modérées, soulevant gentiment la poussière sur son passage. Il posa à son tour la main sur le portail et caressa sa surface quelques instants.

▬ Et c’est moi que tu traites de crétin…

Il ne commenta pas plus, et se recula, se dirigeant vers le mur affreusement rose. Qu’une manière de vérifier. Et il avait besoin de bouger, à défaut de se reposer. Liam sauta sur la barbe à papa et se mit à l’escalader assez souplement. Arrivé au sommet, il posa ses coudes sur le rebord et jeta un œil en contrebas, les griffes des pieds bien enfoncées dans la douteuse confiserie.

▬ Ce sont de vraies gens, Eelis, laissa tomber Liam d’une voix placide, en observant les dits gens. Affreusement normaux, même.

Donc probablement débarqués tout fraîchement. Ô joie. C’est vrai que la Base n’était pas assez peuplée comme ça. Sa queue de chat remua derrière son dos et Liam laissa échapper un discret soupir.

Non, il n’avait pas l’intention de leur ouvrir.
Non, il n’avait pas l’intention de redescendre.

Enfin, en réalité, il y avait, comment dire, un léger petit problème. Son pied gauche était un peu trop bien calé. Pour ne pas dire collé. Et il tentait de le dégager discrètement, sans que personne (Eelis surtout) ne s’en aperçoive.

Hélas, c’était foutrement bien collé.
…
Foutue vie.

Spoiler:

Grenouillette avait suivi la grenouille. Elle lui inspirait confiance. Même si elle mesurait deux mètre de haut et qu'elle récitait les fables d'une Fontaine. Et d'un Jean aussi. A moins que se soit une seule personne? La petite fille n'avait pas beaucoup compris, c'est vrai. Mais elle adule les grenouilles. Suffisamment pour la suivre les yeux fermées.

La grenouille l'emmena donc vers un gros truc rose. ROSE. C'est sûrement la chose que notre petite déteste le plus au monde. La fleur, la couleur, le parfum, le goût. TOUT. Mais l'amphibien semblait apprécier cette chose vomissante. Donc, dans l'esprit de l'enfant, il se passa quelque chose comme ça: « J'ai mal aux pieds. La grenouille. Le truc rose. » Tout en réfléchissant à une solution, elle ne se rendit pas compte qu'elle s'approchait de plus en plus de la chose couleur bonbon et que cela ressemblait en fait à un château. Très protégé, mais un château.

Y avait des lits non dans un château? Des princesses aussi. Et une vilaine sorcière. Mais tout ce qui importait à la fillette, c'était de se reposer. Parce qu'y avait un truc dehors. Des nuages noirs qui faisaient des paquets, comme parfois dans le « masque à rat » de sa maman. Grenouillette n'avait jamais compris elle utilisait du masque à rat sur les yeux. Peut-être pour avoir des cils aussi grands que des moustaches de souris?

Bref, elle était épuisée.

Elle s'approcha donc de la porte, en compagnie de son amie la grenouille. Là, elle parlait d'un camembert et d'un pigeon. A moins que se soit du gouda et un aigle. Bref, y avait un fromage et un oiseau. Contre toute-attente, elle s'aperçut qu'il y avait des grandes personnes. Des adultes. Il y avait un grand roux avec une calculette, un qui faisait un peu peur à la petite avec sa voix grave, un homme qui avait l'air très intelligent avec ses lunettes et une petit garçon. Enfin, c'était un vieux. Il devait avoir 12 ans. Alors qu'elle n'en a que 6 et demis.

- J'ai mal aux pieds. La grenouille m'a emmené ici. C'est moche ce château. J'ai faim.

Et elle croisa les bras, après avoir baillé pendant au moins cinq secondes.

Résumé + Petites explications:

Syren ouvrit les yeux.
Le ciel n'était plus le même. Pas de soleil, ni de lune. Un néant clair-obscur. Ses paupières se refermèrent, elle inspira une longue goulée d'air. Elle était allongée par terre, ses cheveux noirs emmêlés dans la poussière. Ses bras et ses mains reposaient de chaque côté, elle avait l'air paisible. Presque comme endormi dans un simple lit. Mais il n'y avait que le sol et sa poussière. Autour, un orage semblait crépiter. C'était noir et inquiétant, chargé de danger. L'air faisait tourbillonner poussière, sang, et cendres. L'odeur de brûler était partout. Une catastrophe semblait s'être écrasée, ne laissant que miettes et ruines. Si c'était sa réalité, elle avait maintenant changé. Elle avait été dévastée.

Syren rouvrit les yeux et se redressa. Un bocal vide reposait entre ses doigts. Elle contempla le verre. Elle ne savait plus pourquoi il était là. Ni à quoi il pouvait bien servir. Elle releva l'étiquette entre deux doigts. Syren, écrit à l'encre noire, penché, calligraphié. C'était son écriture. Ce devait être son nom. Elle rangea le bocal dans l'une de ses poches. Puis, patiemment, elle dépoussiéra chaque volant de sa robe. Il lui manquait quelque chose. Son couteau n'était plus là. Le couteau de cuisine de Maman. Il n'était plus là. Elle l'avait perdu. Ses doigts se joignirent, se pressèrent ensemble, ses jointures blanchirent un peu. Elle se sentait incomplète.

Sa botte traça un sillon dans la poussière. Et elle avança.
Aucun pas n'y changeait rien. Tout autour d'elle n'était que chaos instable. Mais elle ne tremblait pas, elle ne fuyait pas, elle ne s'étonnait pas. Elle avançait simplement. Elle avait accepté cette réalité. Elle savait qu'elle n'avait pas toujours été là. Mais le noir non plus. Il était juste arrivé. Elle était juste arrivée aussi. Syren traversait le chaos d'un pas tranquille, les volants de sa robe noirs flottant un instant derrière elle, comme suspendus dans le temps.

Puis son pied buta contre une caisse éventrée. Du bric à bac dépareillé. Elle se pencha, remua un peu le contenu de la boîte, extirpa quelques objets, en déplaça d'autres. Ses doigts se refermèrent sur une petite lame. Elle ressemblait au couteau de cuisine, mais elle était plus légère, ouvragée. Elle était jolie. Syren fit un moulinet dans les airs. Maniable. Et c'était un couteau. Une lame pour trancher le noir. Comme son couteau. Non. C'était maintenant son couteau. Elle allait le garder. Elle se redressa, passa son doigt sur l'acier, et eut un très fin sourire. Elle acquiesça, prête à repartir. De nouveau complète.

Et la première plante surgit alors d'une crevasse. Monstrueuse. Vaguement rose et jaune. Palpitante de colère.
Le végétal attaque. Syren recule. Puis riposte. Sa lame tranche lianes et feuilles, ne laisse que confettis naturels derrière elle.

Puis la deuxième plante attaque. Et encore une autre, et une autre.
Et Syren tranche. Elle tranche branches, feuilles, lianes et pétales. Et elle avance, encore et encore.

Finalement, la voilà devant une bien étrange muraille, et un portail entrouvert.
Et des gens. Plus de plantes. Elle a des feuilles et divers morceaux verts dans les cheveux. Une substance verte dégouline de ses mèches corbeaux, et sa robe en est carrément imbibée. Elle dégouline du sang vert des plantes. Et elle a un couteau à la main, tout aussi tâché.

Syren cligna des yeux. Souleva doucement un pan de sa robe, s'inclina légèrement, fronça un petit peu les sourcils.

▬ Existe-t-il une buanderie par ici ?

Sa robe était tachée. Elle avait besoin d'être lavée.
Syren releva la tête et contempla les personnes rassemblées. Dégoulinante de sang et de morceaux de cadavres de végétal, mais parfaitement calme.

Syren accueillait Esquisse comme elle accueillait tout le reste.
Ce n'était qu'une autre réalité, après tout.

Juste un peu plus déformée.

Spoiler: