Ah, c'était le professeur d'Histoire des Arts que les étudiants adoraient... Et les étudiantes, encore plus. C'était l'homme passionné, celui qui, d'un ton aventureux, savait emmener un groupe de curieux à travers les scènes de Delacroix et les vers de Baudelaire, les sonates de Sibelius et les cités de Howard... Pour sûr, il savait vanter les œuvres et couvrir leurs artistes d'éloges... Mais la référence qu'il aimait utiliser à foison, celle que tous ses élèves connaissaient à force par cœur, c'était le fameux français, poète, savant, philosophe, romancier, érudit, et maître d'armes : Hercule Savinien de Cyrano de Bergerac !
À l'ombre de ses cours, Kaoren n'avait de cesse d'admirer ce brillant personnage. Tout était chez lui prétexte à moult oraisons apologiques. Disciple de Gassendi en sciences, égal de Prade en Histoire, et, dit-on, frère d'armes de Molière sur scène, à tel point que ce dernier lui aurait carrément pompé des scènes entières de sa pièce « Le Pédant Joué » pour ses propres comédies !
Kaoren essayait de se piquer d'autant d'arts et de sciences que ce gentilhomme légendaire. Sur le plan littéraire, il ne s'en sortait d'ailleurs pas trop mal. Certains de ses poèmes et impromptus tombés par mégarde dans les mains d'un groupe de ses étudiants connurent un semblant de succès. En ce qui concerne les sciences, il y maîtrisait des programmes de licence, et un peu plus élevés en mathématiques. Et naturellement, il pratiquait l'escrime. Certes, il trouvait que sa représentation moderne manquait cruellement de charme, mais il y consacra tout de même une forte part de son temps libre. Au final, il n'avait jamais atteint un niveau compétitif, mais maîtrisait à la quasi-perfection la fameuse « botte de Nevers ».
Enfin, certes jamais marié, il vivait heureusement et assez simplement dans le meilleur des mondes. Et je dis bien le meilleur, car l'autre, il allait lui faire face...

Un jour de sa trente-et-unième année, il se réveilla comme d'une chute, avec le mal de crâne qui va avec, dans un univers dépassant l'imagination des plus surréalistes des artistes. Un ciel... improbable. Rose, mais se couvrant parfois de toiles d'Ingres, ou de vers satiriques... Ou même d'une Lune... Ou plutôt... d'une image de Lune... Ici, à côté de Kaoren, se tenait un arbre... Ou était-ce vraiment un arbre ? Plutôt... une sorte de poutre de bois plantée à la verticale, avec des lames comme branches et des pages de recueils comme feuillage... Au sol, quatre de ces « branches »... Quatre branches, exactement comme dans...

Histoire comique des États et Empires de la Lune... de Cyrano de Bergerac.

Qu'était-ce ? Une sorte de rêve, à force de trop bouquiner ? Et les surprises ne s'arrêtaient pas là. Kaoren se découvrit également le corps d'un jeune garçon de quatorze ans, et, à défaut de son visage, resté pâle, ses cheveux s'étaient teints d'un ton vermeil. Ses vêtements s'étaient altérés sous la forme d'une sorte de chemise de nuit blanche du XIXème siècle, cette sorte d'accoutrement qu'il avait pris l'habitude d'associer aux noblesses mystiques... Entre autres, aux Sélénites de Bergerac.
Tout cela était trop confus. Il essaya de se rappeler comment il avait atterri là, mais sa mémoire semblait faire l'impasse sur certains détails de son passé... Le choc, probablement... Il repensait sans cesse à une poutre tombée d'un échafaudage... Mais il avait peur de confondre.
Il marcha. Après tout, dans son récit, Bergerac rencontrait des races intelligentes... En tout cas, assez pour affubler leurs singes d'uniformes espagnols afin de les railler... Ou ce détail était-il le fruit de son imagination perturbée ? Il n'allait pas se tromper sur ce sujet, tout de même !?
Il continuait d'avancer. Il piétinait des cailloux qui se ramollissaient sous son pas, croisait des fleurs volantes se dévorant entre elles, ou se battant avec des cartons à plumes... Les plumes d'encre, oui, les stylos. Puis une partie de... Cet inventaire ? Cette faune ? Quel serait le mot correct ? Enfin, toujours était-il que des boules de pétanque semblant défier la pesanteur tentèrent de violemment s'asséner sur son nouveau crâne d'adolescent. Là, il réalisa que son calvaire n'allait pas se poursuivre sans danger.
Toujours sous une forme de choc, il ne se souvient pas aujourd'hui de toutes ses péripéties. Il n'avait pas dormi lors de son premier – et probablement seul – crépuscule, ayant fait feu de... fioles de rosée, allez savoir...
Ce n'est qu'un certain temps plus tard, peut-être une demi-journée, peut-être plus, qu'il découvrit la Ville, une sorte de ruine que d'autres humains (ou Sélénites, ou quoi que ce soit...) utilisent comme refuge. Un  lieu de repos, en somme. Aux dires de certains habitants manifestement renseignés sur la question, c'est le quatorzième jour depuis la Tempête... Comme les quatorze mois de l'agonie de Bergerac. Boh, une coïncidence de plus ou de moins... Avec la forteresse qui se déplace aussi promptement que les habitations Sélénites... Et puis la guerre entre pseudo-scientifiques et prétendants à l'appréhension de la théogonie...

Il est bien possible que s'il revient un jour à sa première vie, Kaoren ait de quoi écrire un best-seller digne de « Histoire comique des États et Empires de la Lune »...