Syren ▬ Noirceur et oubli.

Description

Syren, elle a comme un goût d'oublié. De lointain passé.
Elle sent le vieux papier et l'encre. Ses longs cheveux sombres tombent devant ses yeux. Elle se tient droite, enserrée dans sa robe aux nombreux volants. Syren, elle est désuète. Comme hors de son temps. Elle parle doucement, lentement, avec des gestes élégants. Elle ne tutoie pas, elle ne jure pas. Elle semble presque tirée d'un conte un peu sombre, ou d'un autre siècle. Mais Syren, elle semble aussi fatiguée. Sa peau est pâle, presque maladive. Ses yeux sont cerclés de noir. Ses cernes ne la quittent pas. Le bout de ses ongles est en mauvais état, ses doigts se crispent parfois sur sa jupe, serrent le tissu un peu trop intensément. Et la voilà qui tient son couteau, qui caresse doucement la lame, les yeux ailleurs. Son regard vert est brillant, puissant, mais un peu vide, également. Puis elle relève la tête, pose ses yeux sur une vision qui vous échappe, et la tranche d'un coup sec, sans sourciller.

Syren vit entre deux mondes.
Le vôtre, et le sien. Son monde de noirceur et d'illusions. De cauchemars aux griffes acérées, d'ombres entortillées. Elle voit la réalité, mais elle voit aussi autre chose. Pour elle, les deux sont réels. Elle connaît votre réalité. Elle la traverse. Mais ses pas la mènent souvent à côté. L'image devient floue, se transforme, et l'horreur surgit. Sous ses pieds. Depuis le dessous d'une porte. D'un sombre recoin. Ou juste devant ses yeux. Le sol craque, la normalité se fendille, et les cauchemars en surgissent. Mais Syren ne bouge pas, ne fuit pas. Elle observe, patiente. Parfois, cela se passe bien. Tout est courtois. Parfois, cela ne dure pas. Alors elle tranche. Le noir éclate et la recouvre, mais Syren ne fuit pas. Ses cheveux et ses vêtements sont noircis. Du sang goutte. Mais Syren ne recule toujours pas. Elle sait comment le gérer. Le noir est là, depuis bien des années. Elle y est habituée. Il ne faut pas s'affoler. C'est juste sa réalité.

Syren semble avoir oublié.
Mais au plus profond, tout au fond, au cœur de l'obscurité, se cache une petite forme effrayée. Syren, en réalité, n'a rien oublié. Elle a juste tout caché. Syren, tout au fond de son âme et de son cœur, a peur. Très peur. Tellement, et tellement, qu'elle n'a pu que tout cacher profondément, toujours et encore plus profondément. Des centaines de portes et de verrous, des milliers de boîtes et de serrures. Des plaines de clés abandonnées. Syren y a tout enfermé. Sa peur, les noirceurs. Elle a tout fait pour y échapper. Tellement qu'elle a fini par vraiment tout y enfermer. Même ses sentiments. Plus de souvenirs. Plus de sentiments. Plus de peur.

Mais les ombres étaient encore là.
Alors Syren les combat. Plus de peur, plus de sentiments, juste le tournoiement de son couteau.

Syren est une jeune fille. Elle a des cheveux doux qui brillent. Elle porte de jolies robes.
Mais elle a aussi un grand couteau. Et une lourde paire de bottes. Pour mieux pouvoir marcher. Pour être plus protégée. Pour ne plus être effrayée. Ultimes remparts contre le noir.

Puis elle a ouvert les yeux dans l'Esquisse.
Juste une autre réalité un peu plus déformée. Elle ne fut pas effrayée. Elle s'est juste relevée. Et elle a marché. Encore. Comme toujours. Comme si ce n'était qu'un autre jour.

Elle doit juste avancer.

Syren ouvrit les yeux.
Le ciel n'était plus le même. Pas de soleil, ni de lune. Un néant clair-obscur. Ses paupières se refermèrent, elle inspira une longue goulée d'air. Elle était allongée par terre, ses cheveux noirs emmêlés dans la poussière. Ses bras et ses mains reposaient de chaque côté, elle avait l'air paisible. Presque comme endormi dans un simple lit. Mais il n'y avait que le sol et sa poussière. Autour, un orage semblait crépiter. C'était noir et inquiétant, chargé de danger. L'air faisait tourbillonner poussière, sang, et cendres. L'odeur de brûler était partout. Une catastrophe semblait s'être écrasée, ne laissant que miettes et ruines. Si c'était sa réalité, elle avait maintenant changé. Elle avait été dévastée.

Syren rouvrit les yeux et se redressa. Un bocal vide reposait entre ses doigts. Elle contempla le verre. Elle ne savait plus pourquoi il était là. Ni à quoi il pouvait bien servir. Elle releva l'étiquette entre deux doigts. Syren, écrit à l'encre noire, penché, calligraphié. C'était son écriture. Ce devait être son nom. Elle rangea le bocal dans l'une de ses poches. Puis, patiemment, elle dépoussiéra chaque volant de sa robe. Il lui manquait quelque chose. Son couteau n'était plus là. Le couteau de cuisine de Maman. Il n'était plus là. Elle l'avait perdu. Ses doigts se joignirent, se pressèrent ensemble, ses jointures blanchirent un peu. Elle se sentait incomplète.

Sa botte traça un sillon dans la poussière. Et elle avança.
Aucun pas n'y changeait rien. Tout autour d'elle n'était que chaos instable. Mais elle ne tremblait pas, elle ne fuyait pas, elle ne s'étonnait pas. Elle avançait simplement. Elle avait accepté cette réalité. Elle savait qu'elle n'avait pas toujours été là. Mais le noir non plus. Il était juste arrivé. Elle était juste arrivée aussi. Syren traversait le chaos d'un pas tranquille, les volants de sa robe noirs flottant un instant derrière elle, comme suspendus dans le temps.

Puis son pied buta contre une caisse éventrée. Du bric à bac dépareillé. Elle se pencha, remua un peu le contenu de la boîte, extirpa quelques objets, en déplaça d'autres. Ses doigts se refermèrent sur une petite lame. Elle ressemblait au couteau de cuisine, mais elle était plus légère, ouvragée. Elle était jolie. Syren fit un moulinet dans les airs. Maniable. Et c'était un couteau. Une lame pour trancher le noir. Comme son couteau. Non. C'était maintenant son couteau. Elle allait le garder. Elle se redressa, passa son doigt sur l'acier, et eut un très fin sourire. Elle acquiesça, prête à repartir. De nouveau complète.

Et la première plante surgit alors d'une crevasse. Monstrueuse. Vaguement rose et jaune. Palpitante de colère.
Le végétal attaque. Syren recule. Puis riposte. Sa lame tranche lianes et feuilles, ne laisse que confettis naturels derrière elle.

Puis la deuxième plante attaque. Et encore une autre, et une autre.
Et Syren tranche. Elle tranche branches, feuilles, lianes et pétales. Et elle avance, encore et encore.

Finalement, la voilà devant une bien étrange muraille, et un portail entrouvert.
Et des gens. Plus de plantes. Elle a des feuilles et divers morceaux verts dans les cheveux. Une substance verte dégouline de ses mèches corbeaux, et sa robe en est carrément imbibée. Elle dégouline du sang vert des plantes. Et elle a un couteau à la main, tout aussi tâché.

Syren cligna des yeux. Souleva doucement un pan de sa robe, s'inclina légèrement, fronça un petit peu les sourcils.

▬ Existe-t-il une buanderie par ici ?

Sa robe était tachée. Elle avait besoin d'être lavée.
Syren releva la tête et contempla les personnes rassemblées. Dégoulinante de sang et de morceaux de cadavres de végétal, mais parfaitement calme.

Syren accueillait Esquisse comme elle accueillait tout le reste.
Ce n'était qu'une autre réalité, après tout.

Juste un peu plus déformée.