Liam Williams ; « Je veux juste sortir. »

Liam est irrité. Tout le temps. Partout. Même par la poussière qui frôle la semelle de ses chaussures. Parce qu'elle vient d'Esquisse. Et qu'Esquisse l'entoure, l'englobe, l'étouffe, occupant chaque millimètre possible de son espace. Liam rejette Esquisse de tout son être, et, malheureusement, il baigne dedans à chaque minute, chaque seconde, chaque souffle. Impossible d'y échapper. Et ça l'irrite. Beaucoup. Fut un temps, Liam était exactement ce que son apparence soufflait. Un être calme, plein de cette retenue qu'on les gens aux situations aisées, ce masque sur le visage, ce regard dédaigneux, et toujours, cette mesure. Dans chaque geste, dans chaque parole, dans chaque frémissement de sourcil. Mais tout ça a été réduit en poussière. Piétiné par Esquisse. Soufflé par cet enfermement, par ce piège coloré et vicieux. Tout ce qui était retenu à l'intérieur, renié, contenu, explosa, se dévoilant au grand jour, pour se faire ensuite immédiatement ronger par cette sourde colère. Colère d'être ici, colère d'être prisonnier, d'être éloigné de son ancienne existence, d'être privé du changement, incongru, qui s'y profilait. De ne pas pouvoir se venger. De ne pas pouvoir répliquer. De ne même plus voir la face de ce type. De ne pouvoir rien faire. Pas même sortir d'ici.

Alors Liam fit sa crise d'adolescence. Celle qu'il n'avait jamais eu l'occasion de faire, plus jeune, et qui maintenant, grondait, grognait, et s'épanouissait comme une tache de café sur un bout de soie. En gagnant plusieurs centimètres à chaque seconde, et en assombrissant tout. Même sa raison. Liam n'est plus qu'une machine de guerre, désormais. Non, un robot. Un robot cassé. Qui fonce, et fonce, puis s'arrête parfois soudainement, comme pris d'un faux contact. Qui baisse la tête et murmure, se perdant dans les méandres d'une pensée, dans le fragment d'un plan, ou juste dans ce qu'il reste d'un souvenir. Parce que Liam, lui, n'oublie pas ce qui l'attend hors d'Esquisse. Pas ses parents. Juste cette personne, et la musique qui l'accompagnait. L’écho de la sienne, peut-être, aussi. Il ne sait pas. N'a jamais eu l'occasion de le savoir. Mais veut le savoir, justement. Veut sortir. Veut le revoir de nouveau, juste une fois. Et lui foutre la claque qu'il méritait.

Parce que Liam, c'est une sorte de bug, d'exception. Il ne cesse de penser à ce qui existe en dehors de ce faux monde, et ça le rend malade. Alors il agit, pour ne pas glisser encore plus sur cette pente qu'il sent dangereuse. Il est décidé, mais impatient, car il continue de glisser. Il le sent. Il le sait. Et ça le rend malade. Encore plus. Mais il ne trouve rien. Alors il s'énerve. Mais il ne trouve toujours rien. Alors il baisse la tête, serre les poings, enfonce ses ongles dans sa peau, et laisse couler le sang. Laisse tomber la crise d'adolescence, le bélier qui fonce à travers tout et tout le monde. Il glisse corps et âme dans la morosité. Parfois longtemps. Sans bouger, regardant un point invisible au loin, assis sur un banc, un rocher, n'importe quoi. Songeant parfois à s'ouvrir les veines avec ce couteau rose à pois verts qui traîne près de lui, là, tout de suite. Mais ne le faisant jamais. Parce que la machine doit repartir. Parce qu'il finit par se relever. Toujours. Parce qu'il veut sortir. Et qu'il est prêt à tout pour ça.

Même à ne pas se tuer.
Parce qu'Esquisse ne doit pas gagner. Parce qu'il ne doit pas la laisser gagner. Parce que sinon, tout sera fini. Corps, âme, esprit, elle aura tout dévoré. Et c'est hors de question.

Alors Liam rouvre les yeux, et retourne debout sur ses pieds. Puis part défoncer une petite porte de plus, réveiller un nouveau dessinateur, et soulever un énième pot de fleurs. Parce qu'il sortira. Et si pour ça, il doit royalement vous casser les pieds, heh bien... Tant pis.